Dos texto de Samuel Trigueros / Antes de la Explosión / Pigs

Antes de la explosión

He pensado en la excitación del gas

he imaginado los lentos remolinos que se hinchan en secreto

antes de la explosión,

he visto el instantáneo girar inútil de cabezas,

la onda expansiva y su bofetada de vidrio,

los cuerpos partidos, desmembrados

sin instrumento,

sólo por el cálido aire convertido en arma;

y he pensado

en la transparencia de la vida y de la muerte,

en la frágil condición de fiera que tiene la existencia

y en la dificultad de atraparla en la redoma transitoria de la piel

llena de inestable sangre,

colmada de horas y días confabulados en la terrible

manifestación de lo que fue y no vuelve.

Entonces

otra vez he vuelto a recordar a Fulton,

a Conrad y Zósimo Zara dormidos en la colina;

y he pensado que un cementerio burgués

es igual a un vertedero en la retina de los pobres;

y que el jardín del pobre es lo mismo que un basurero

en la ceguera de los potentados.

He llevado a la colina una corona

hecha con el perfume con que la belleza 

hiere, mortal, la iniquidad;

y he pregonado que muerta la injusticia 

se acaba la necesidad.

El gas gira y se expande. 

El gas tiene la misma seducción del abismo, 

el mismo extraño magnetismo que luego, 

convertido en noticia, 

publica los restos de la vida, la increíble 

constatación de la eternidad 

reducida a unos cuantos trozos amoratados 

esparcidos para la fría pupila del forense.

El gas tiene la elocuencia de un dios tranquilo

en cuyo seno descansa el estro de la sombra y del subsuelo.

Antes de la explosión

canta una vieja canción de cuna

y cuenta los pesares

en la pesadilla del pobre y dice que aún

el que tiene sus dedos cuajados de oro

alguna vez escarba en su nariz y encuentra

primicias del sepulcro entre las heces del llanto.

Así

he aprendido a diafanizar mi pecho 

aceptando la suma de todos los errores, 

soportando el destello brutal de las virtudes.

He compartido el pan soso del humillado

y he bebido

el vino amargo de la desesperación.

Alguien que supo mis carencias

Perdió su alma al confundirlas con miseria.

Entre la inmensa turba enemiga

mantengo a salvo mi cáliz compartido

y en secreto me nombro sobreviviente de mí mismo.

He domesticado la poderosa seducción

de llaves y conjuros

y me he quedado quieto adentro de mí mismo

cuando la desconfianza arrecia y arde mi corazón

como un auto desmantelado en medio de la noche.

Ahora, dentro de poco, han de arrebatarme

los mismos corceles

de gas mortal que se llevaron a Elias

y vivieron sus últimos momentos

entre flores silvestres

en un campo baldío de suburbio.

La distensión de su carne

y el resplandor de sus huesos

hicieron germinar el pasto de la humildad.

Y voy tranquilo, pues he visto al amor

hacer castillos en el aire negro del consuelo,

balo el palio

de las constelaciones impasibles.

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Del libro Antes de la explosión

Samuel Trigueros

Honduras

Pigs:

 Por Samuel Trigueros

“He visto amigos que Circe volvió cerdos. Su rueda, su diamante.
Los cerdos no saben mis abrigos, mercenarios de las sombras”
Edilberto Cardona Bulnes

He degollado cerdos, pero Circe insiste en multiplicarlos. Ellos eran los mercenarios de la educación, los mercenarios del arte, los mercenarios de las relaciones públicas, los mercenarios de la publicidad y del mercado; ellos eran los mercenarios de la poesía: hacían tornillos, amistades, versos; se ponían trajes y aretes, asistían al gimnasio de la conveniencia, pesaban clavos y cemento en la balanza chueca de la voracidad; dejaban tras de sí un perfume exquisito bajo cuya alfombra yacían los cadáveres.

He degollado cerdos que Circe resucita y los emplea en la administración de los nuevos paraísos artificiales, en la distribución de  miasma. Collares de ajo dio Circe al empleado del mes, palmaditas en el ego, interminables fricciones en la comisura del glande por donde un líquido salía y quemaba el orbe. Oigo las gárgaras de mis cerdos degollados, continuamente suturados, sanados con emplastos de hipocresía, con bálsamos de lujuria destilados de la bombilla roja.

Eran, medianamente, revolucionarios: tenían, todos, camisetas rojas, volúmenes incunables del Capital; todos se habían tragado las ochenta y siete horas de The cure of  insomnia y en sus cabezas brillaba la mitra del mercado. A veces –sobre todo contra la melancólica luz de los atardeceres- sufrían ataques terribles de ternura conceptual y metódica. Entonces era fácil verlos de puntillas evitando masacrar a las hormigas o extinguir los geranios. Expertos en hacer la ola a espaldas del corazón de los océanos, ellos, ellos, domesticaron el ardor, taponaron con eslóganes los cráteres humeantes, pusieron válvulas finísimas a la protesta, aceleraron el motor de la pubertad con dádivas disimuladas de un pan ácimo sobre las mesas destartaladas.

Apuñalaron el misterio con Comisiones de la Verdad, empalaron a los juristas, fundaron la oenege del asco, ellos, ellos, ellos, los cerdos que degollé entre líneas, los cerdos, los bohemios de ojos glaucos que derramaron espejismos entre los barrotes de mi celda, los cerdos que doraron la concupiscencia de los diplomas y la diplomacia, los cerdos que cantaron engolados con radiofónica voz en mi funeral, los cerdos que reclamaron derecho de pernada en mis bodas con la eternidad, los cerdos que patrocinaron mi tristeza para ver el anuncio de mi desesperación, los cerdos, los cerdos, los cerdos, mis amigos, los cerdos a los que degollé sin saberlo hasta ahora que los he perdido y veo devorar los manzanos maduros que caen como galaxias rojas del árbol que alimenté con paciencia y con el resplandor de mis huesos.

Tomado de:  http://lapolillacubana.nireblog.com