Los Solitarios Amamos las Ciudades / Dos textos de Susana Reyes

Escribo sobre las verdaderas letras y las hundo
Las ahogo con otras hechas de sal
y afuera una prisa me ignora
sabe de colores en escaparates
funda su felicidad en heridas enlatadas
es capaz de levantarme la voz

Afuera el viejo dolor sabe a muerte ajena

Así parece que no duele

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Pero el remedio, aunque sea imperfecto, es huir siempre del

último sitio donde se ha sufrido

Charles Dickens, Casa desolada

La ciudad seguirá su pulso
el horizonte se ha desnudado de volcanes
el filo de los pinos muerde la tarde
y la voz de todos ensordece los pasos

Un susurro de viento y verde intenta aliviarla

Le ha dicho que nunca se juega con fuego
que el sabor de la soledad
terminará por vencer su alma
que nunca volverá por el mismo sendero
y que afuera caen, a pedazos, los pájaros.

Ayer soñó con la transparencia de viejos días
y rechazaba las caricias
de manos tristes
y la boca era un cuchillo desangrado

Soñó el ruido de la tarde
su látigo de fuego en la habitación
la vasta soledad del jardín acurrucado
las manos sobre el cuerpo tibio y sonriente
la voz como luz recorriendo las cortezas

Llueven diamantes sobre los árboles
y un mar silencioso y verde se mece.

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Textos tomados de la colección:
Los solitarios Amamos las Ciudades
Susana Reyes, San Salvador


Desde el Callejón del Gato