En cuatro partes
i
Las cerámicas se revientan. Hoy se llevan mi cuarto por la ventana, con tus fotos de hace un par de décadas y este espacio en que mi cuerpo estuvo solo.
Nunca he tenido sexo en mi cama; ella lo resiente y vos también.
ii
Ayer se hizo un tornado que duró unos segundos. Las ramas se movían furiosas. Todo desaparecía y empecé a llorar.
Los tornados son hermosos. Yo estoy desnuda.
iii
A nadie le preocupa la desnudez, ni esos claroscuros que se observan durante la noche. Siempre quedo dormida mirando las cosas; esperando su movimiento.
Mi cuerpo se deshace, ya no me juntás y el piso tiene grietas.
iv
Vos has esperado días como señales, que muestren hacia donde hay un lugar con menos tráfico. Yo he sentido estos días como una advertencia hacia el desastre; como una señal que indica ALTO y no me detengo.
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Tu facilidad para escribir y para enviar mensajes que llegan es grande. Algo en tu texto me recordó al mejor Tagore.
ResponderEliminarRecibe mi saludo más cordial.